shakespeare mit irgendsoeine nummer22. 

ich wäre schrot im spiegel meiner: selbst. 
die umkehr sein von kind zu grab im ich, 
zerwittert, stolz der blüte reif wie honig, 
den hype des grauen haares, den du hältst, 

bewegt. zerlegt den halmzerfall der stadt, 
die du wie eine chronik trägst und likest; 
doch was vergeht? den mandelsamen zweigst 
in deine alte schönheit, die du nicht mehr hast. 

trinkst wasser, angst, dass dich der regen nimmt 
und formatiert. die wurzeln, die nicht jüngen,  
die dich aus schlamm erhalten, bist du mutagen 
von kähnen, beschifft im rosenwasserzimt.  

> dein puls umschließt doch keine trauersee: 
< noch ader weder vene, noch leid u. weder herz.